No es tiempo de escribir
Ya no es tiempo de leer.
Ya no hay tiempo para amar.
¡Lírica!, estás muerta... El
poeta te mató.
Hay una luz de galibo en el
horizonte.
Vayamos hacia ella como aciagos
mosquitos.
Dirigidos a golpe de palos lo lograremos…
Un camello pudo.
Atravesaremos ese ojo de esa
aguja… microscópica.
¡Ay! Esta túnica de piel me lo
impide.
Veo diablos alados sobrevolando
andrajosos lugares.
“Infinitesimal…lísate”, Anacreonte.
Tu lírica hedonista ha
muerto.
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